Sé de cosas que cuento

Me contó.

El domingo no salimos de casa. Y él aprovechó para contarme cosas.

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Me contó que estaba jodido con lo de sus padres, pero no me explicó demasiado. Me contó que la primera canción que había escuchado en castellano era Lucía. Me contó que había estado en París y en Roma. Que quería viajar a Los Ángeles y que su animal favorito era el gato. Me contó que no era supersticioso pero que le encantaba ver a la gente sugestionarse con el horóscopo. Me contó que odiaba el té y que no fumaba. Que odiaba las comedias románticas y que subrayaba los libros que leía. Me contó que bebía ron, que la ginebra solo en el Cantábrico y conmigo. Me contó que aún no sabía qué hacer con su vida, que ese año en Londres, empezaría a trabajar en cualquier cosa. Me contó que le encantaba la fotografía. Me contó que le gustaría tener una hija y que ya tenía hasta el nombre pensado. Me contó que se había roto una pierna tres veces. Me contó que pensó que estaba loca la primera vez que me vio. Me contó que llevaba más de dos años sin cortarse el pelo y que no le importaría viajar durante un año. Me contó muchas cosas.

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Me contó que su padre era piloto y su madre azafata. Me contó que siempre había sido un niño raro en el colegio y extremadamente tímido. Me contó que no sabía hacerle frente a los problemas, que salía huyendo. Que estaba huyendo. Me contó que le hubiera encantado viajar en el Titanic, conocer a Elvis y tener más hermanos. Me contó que su abuelo le descubrió nuestra playa y que Hilda era su abuela. Me contó que vivía en Notting Hill y que odiaba a Hugh Grant. Me contó cuál era el significado de serendipia. Me contó que conocía Barcelona, pero no Madrid. Que le gustaba la playa pero no se negaba a una acampada. Me contó que le quedaban muchos tatuajes por hacer. Me contó que le gustaban los números impares. Me contó que nunca se había enamorado, y que su primer beso lo dio a los doce. Me contó que se estaba enamorando.

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Me contó que le gustaba conducir. Me contó que jugaba por las noches a la play y que era bueno al billar. Me contó que nunca prometía por miedo a incumplir. Me contó que era adicto a la Coca cola y que no seguía ninguna serie de televisión. Me contó que nunca leía bestsellers y que los Oscars, para él, estaban sobrevalorados. Me contó aventuras de sus amigos. Me contó historias de amores imposibles, improbables e invencibles. Me contó que era aprensivo. Me contó que su comida favorita era la italiana y que odiaba la china. Me contó que no quería que ese fin de semana terminara.

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Me contó que yo le había sacado de quicio. Me contó los lunares de la espalda. Me contó los tatuajes. Me contó su significado uno por uno. Me contó que me quería. Él me contó todo eso. Y yo le escuché.

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Lo que quisimos ignorar es que nuestro verano tenía los días contados. Menos de treinta y cinco. Nunca fuimos buenos en matemáticas.

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Fdo. Sé de cosas que se cuentan

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6 comentarios sobre “Me contó.

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